Solo, sometido al desarraigo del relámpago.

Un hombre, un verbo, una sola imagen de la lluvia.

La verdad nunca tiene poros,
es una mezcla de nostalgia y melancolía.

Sin cruzar las estaciones caen los años,
mientras un ramal de silencio nos reserva su regazo.

He venido desde las azoteas hasta el suelo
como un pájaro desciende a la tierra.
No voy a romperme la camisa,
ni siquiera mis palabras van a tener significado.

Si queréis, miraos las manos,
preguntaos qué os deben.

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(Lastura, 2014)